Sin credencial de prensa ni amigos en la puerta, en el más delicioso anonimato, el narrador de estas crónicas visita bares, cabaretes, tugurios, antros de mala muerte, table dances, burlesques, clubes sociales, puticlubes, calles de pirujas, zonas rojas, zonas de prostitutos travestidos… pero también zonas de juegos infantiles, fiestas de bodas, bares con pianista melancólico y enamorados de manita sudada. Así pues, se da a llenar la noche de preguntas y a buscar los excesos capaces de sorprenderlo, disgustarlo, amenazarlo, pero no de dejarlo inerme. No quiere ser testigo, sino cómplice. Y es un romántico. Como los poetas malditos muy a tiempo lo supieron, el romanticismo radica en la capacidad de hallar mística, misterio y hermosura justo donde los ordinarios (quienes temen contaminarse, y por eso se hacen a un lado) sólo supieron ver lascivia, cash y riesgo. El romántico es romántico porque se enamora de quien no debe, donde no debe y, si es posible, cuando no puede.
